Texto publicado el 15 de junio de 1990, durante el Mundial de Italia
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| Por Umberto Eco |
Lo había olvidado.
No te telefonean sólo para hacerte preguntas como "¿qué piensa de la
muerte de Pertini?". Las llamadas son ahora sobre el Mundial y de dos
categorías. Existe el cronista desinformado que no sabe nada de mis opiniones
sobre el fútbol y quiere saber lo que pienso sobre el campeonato y el que ha
leído varios de mis artículos, sobre todo los de L'Espresso, a través de los cuales me he
conquistado una mala fama, y quiere la opinión de un enemigo declarado del
fútbol.
En el segundo caso se trata de un equívoco. Yo no tengo nada contra el
fútbol. No voy a los estadios por la misma razón que no iría a dormir por la
noche a los pasos subterráneos de la Estación Central de Milán (o a pasear por
Central Park, de Nueva York, pasadas las seis), pero, si se presenta la
ocasión, veo un buen partido con interés y placer en la televisión porque
aprecio los méritos de este noble deporte. Yo no odio el fútbol. Yo odio a sus
fanáticos.
No se entienda mal.
Yo guardo hacia los hinchas los mismos sentimientos de la Liga Lombarda hacia
los extracomunitarios: "No soy racista, siempre que se queden en su
casa". Por su casa entiendo los sitios en que se reúnen y los estadios y
no me preocupa lo que suceda en ellos. Casi prefiero que vengan los de
Liverpool, pues, por lo menos, me divertirán las crónicas: si se trata de un
circo, que corra la sangre.
No me gusta el
hincha porque tiene una extraña característica: no entiende por qué tú no lo
eres e insiste en hablar contigo como si lo fueras. Un ejemplo. Yo toco la
flauta dulce (cada vez peor, según Luciano Berio, aunque que los grandes
maestros me sigan tan atentamente me produce satisfacción). Supongamos que
estoy en un tren y le digo al señor de enfrente simplemente por charlar:
"¿Ha oído el último compacto de Franz Bruggen?". "¿Cómo
dice?". "Me refiero a La pavana lachryme; al
principio, es un poco lenta". "Perdone, no entiendo".
"Hablo de Van Eyck, ¿no? [silabeando] el Blockflote". "Mire,
es que yo... ¿se toca con el arco?". "Ah, ya entiendo, usted
no...". "Yo no...". "Curioso. ¿Sabe usted que para tener un
Cooisma hecho a mano hay que esperar tres años? Para eso es preferible un Mosck
de ébano. Es el mejor de los que existen en el mercado. Lo ha dicho incluso
Gazzelloni. Oiga, ¿usted llega hasta la quinta variación de Derdre doen Daphne d'over?" "Pues verá,
yo voy a Parma...". "Ah, usted toca en F y no en C. Sí, da más
satisfacciones. ¿Sabe que he descubierto una sonata de Loeillet que...".
"¿De Loli... qué?". "Me gustaría ver lo que hace con las
fantasías de Telemann. ¿Usted llega? ¿No empleará por casualidad la digitación
alemana?". "Verá, los alemanes... El BMW será un buen coche,
pero...". "Entendido, entendido. Usa la digitación barroca. Justo.
Mire, los de Saint Martin in the Fields...".
Los mundos posibles
Bien, no sé si me
he explicado. Pero seguro que ustedes estarían de acuerdo con que mi
desafortunado compañero de viaje se agarrara a la palanca del freno de
emergencia. Pues lo mismo sucede con el hincha. La situación es difícil con los
taxistas: "¿Ha visto a Vialli?". "No, debe de haber venido
cuando yo estaba fuera". "Pero esta noche verá el partido,
¿no?". "No, tengo que trabajar en el libro Zetade la Metafísica, el
Estagirita, ¿sabe?". "Bueno, véalo y ya me dirá. Para mí, Van Basten
puede ser el Maramundo del 90".
Y venga a darle,
como si hablara con un muro. No es que a él no le importe nada que a mí no me
importe nada. Es que no puede concebir que a alguien no le importe nada. No lo
comprendería ni aunque tuviese tres ojos y dos antenas. No tiene ni siquiera
noción de la diversidad, variedad e incomparabilidad de los mundos posibles.
He puesto el
ejemplo del taxista, pero habría sido igual si me hubiese referido a las clases
hegemónicas. Sucede lo mismo que con la úlcera, que ataca tanto al rico como al
pobre. Lo curioso es que criaturas tan convencidas de que todos los hombres son
iguales están siempre dispuestas a partirle la cabeza al hincha de la provincia
limítrofe. Este chovinismo ecuménico me admira. Es como si los de la Liga
dijeran: "Dejad que los africanos vengan a nosotros. Así les podremos
zurrar a gusto".
© El País (España)
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