Un relato del
escritor y poeta chileno Vicente Huidobro.
Vicente Huidobro, más allá de la propia Naturaleza. |
La joven del abrigo largo
Cruza todos los días la plaza en el mismo sentido.
Es hermosa. Ni alta ni baja, tal vez un poco gruesa. Grandes
ojos, nariz regular, boca madura que azucara el aire y no quiere caer de la
rama.
Sin embargo, tiene un gesto amargado y siempre lleva un
abrigo largo y suelto. Aunque haga un calor excepcional. Esta prenda no cae
jamás de su cuerpo. Invierno y verano, más grueso o más delgado, siempre el
sobretodo como escondiendo algo. ¿Es que ella es tímida? ¿Es que tiene
vergüenza de tanta calle inútil?
¿Ese abrigo es la fortaleza de un secreto sentimiento de
inferioridad? No sería nada raro. Por eso tiene un estilo arquitectónico que no
sabría definir, pero que, seguramente, cualquier arquitecto conoce.
Tal vez tiene el talle muy alto o muy bajo, o no tiene
cintura. Tal vez quiere ocultar un embarazo, pero es un embarazo demasiado
largo, de algunos años. O será para sentirse más sola o para que todas sus
células puedan pensar mejor. Saborea un recuerdo dentro de ese claustro lejos
del mundo.
Acaso quiere sólo ocultar que su padre cometió un crimen
cuando ella tenía quince años.
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